Le Serment de Kernoz

Ce qui m'a malheureusement moins plu dans cette lecture, c'est surtout le style d'écriture.

J'ai trouvé les dialogues parfois peu naturels, avec des répétitions qui donnent l'impression que les per…

Ce qui m'a malheureusement moins plu dans cette lecture, c'est surtout le style d'écriture.

J'ai trouvé les dialogues parfois peu naturels, avec des répétitions qui donnent l'impression que les personnages se répètent sans que cela apporte vraiment quelque chose à l'échange.

La narration m'a aussi semblé assez saccadée. Les phrases sont souvent courtes et s'enchaînent parfois un peu trop rapidement. Il manque, selon moi, du liant et de la fluidité. On a parfois davantage l'impression de lire une succession d'informations qu'une histoire dans laquelle on se laisse porter.

Malgré une intrigue intéressante et un grand mystère qui donne envie de connaître la vérité, j'ai eu du mal à me laisser embarquer dans l'histoire.

Le livre étant un premier tome, on n'obtient évidemment pas encore la réponse au grand mystère qui constitue le fil rouge du récit. Mais malheureusement, le style ne m'a pas suffisamment convaincue pour me donner envie de poursuivre avec le tome 2.

Bien sûr, c'est un ressenti personnel. Ce style plaira certainement à d'autres lecteurs, mais de mon côté, je suis malheureusement passée à côté de cette lecture.

Monsieur Mongin, il faut qu'on parle de votre île.

Sept cents habitants, quarante minutes de bateau, et pas une seule personne qui pose une question. C'est ça, le truc de Kernoz. La vieille dame du…

Monsieur Mongin, il faut qu'on parle de votre île.

Sept cents habitants, quarante minutes de bateau, et pas une seule personne qui pose une question. C'est ça, le truc de Kernoz. La vieille dame du guichet reconnaît Maëlle après trente-cinq ans d'absence et lâche « la petite Kerneur » comme on constate que le vent a tourné. La voisine lui refile un épagneul obèse en précisant qu'il ment quand il réclame à manger. Le patron du café la regarde vingt secondes sans un mot, puis lui fait son café comme avant : nuage de lait, pas de sucre, cuillère à droite. Personne ne lui demande pourquoi elle est revenue.

Et là-dedans, un mort. Un instituteur à la retraite tombé du toit d'un blockhaus, lunettes intactes à trois mètres du corps, dossier classé en quarante-huit heures. Sauf que Maëlle, en 1984, avait douze ans, qu'ils étaient cinq gamins à jurer sur le béton de cette casemate de ne jamais dire ce qu'il y avait dessous, et que l'un des cinq n'est jamais rentré. Les quatre autres vivent sur le même caillou depuis quarante ans et se débrouillent pour ne jamais se croiser. Même à l'enterrement.

Vous avez compris ce que j'aime dans votre livre : il triche pas. Pas d'inspecteur génial, des registres, une photo de classe, et surtout un cahier de sciences de CM2 tenu depuis le 16 août 1984 par un gamin qui note tout : « Apporté : 1 boîte de sardines, 1/2 baguette, 1 pomme. Il a dit merci 1 fois. Personne ne nous a vus. » Ce cahier, c'est la plus belle idée du roman. Bastien, le pharmacien qui range ses tiroirs quand il ment, tout le monde en connaît un.

Vos seconds rôles, aussi. Josette, la voisine, qui sait tout depuis le premier jour et qui répond, quand Maëlle finit par s'énerver : « Vous ne me l'avez pas demandé. » Marie-Ange, au guichet, à propos d'un veuf qui file sur le continent un dimanche sur deux en croyant que ça se sait pas : « Tout le monde le sait. Personne ne lui dit. On n'est pas des sauvages. » J'ai ri assez fort pour qu'on me demande ce que je lisais. Deux pages plus loin j'avais froid, parce que la même phrase explique tout le reste. Sur cette île, se taire, c'est de la politesse.

Bon. Maintenant ma question. Pourquoi m'avoir laissé sur la cale ? Le mort du blockhaus, j'ai ma réponse. Mais l'été 1984, lui, reste ouvert, et le « tome 1 » sur la couverture me consolait pas à une heure du matin. Ce livre referme une enquête, pas l'affaire. Je lirai la suite, c'est pas la question. La question, c'est que j'ai pas encore décidé si je vous en veux.

Ceux qui aiment un polar pour le village plus que pour l'action vont être servis. Et guettez une toute petite scène : une adulte regarde une enfant de douze ans pendant quatre secondes, puis lui demande si elle a mangé. Rien d'autre. Sur une île où tout le monde se tait, ces quatre secondes disent toute la tendresse qu'on n'ose pas montrer, et elles m'ont serré la gorge. Je les ai comptées sur ma montre après avoir refermé le livre. Monsieur Mongin, le tome 2 est déjà sur ma pile : je reprends le bateau pour Kernoz dès la semaine prochaine, et je vous raconte.